Pavlov

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Era tudo perfeito. Demais. A paixao nao cessava de aumentar. Nao tinha por que brigar.

Ela gostava do miolo, ele, da casquinha.

Ele adorava sashimi, ela, sushi.

Ele preferia cozinhar, ela, lavar a louca.

Levavam exatamente o mesmo tempo para beber um copo de cerveja.

Amavam cerveja em buteco de mesa de plástico, ambos.

Ela sempre topava estender a noite naquela pizzaria ou naquele café.

Acordavam no mesmo horário, sem mau-humor.

Mas. Sempre tem um mas.

Eram ciumentos. Ciúme doentio, sentiam um pelo outro.

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Que foi, amor?

Como, que foi? Tu nao sabe o que foi?

Nao... que que eu fiz?

Aquele olhar.

Que olhar?

Tu fez aquele olhar pro meu amigo.

Como assim?? Tu tá com ciúme porque eu cumprimentei teu amigo?

Cumprimentou, nao! Tu fez aquele olhinho pra ele! Pensa que eu nao vi?

Ai...

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Olha, nao da mais. Eu falei que nao ia dar certo essa história.

O quê, gatinha?

Tu sabe do que eu tô falando.

Juro que nao. Que foi?

Teu orkut.

Oi?!?

Os recadinhos, nao te faz de louco.

Nao sei do que tu ta falando.

Ou tu exclui aquela baranga do teu orkut, ou eu te bloqueio na minha vida.

Mas...

...

Mesmo assim continuavam bem. Nao brigavam de verdade. Achavam que quando finalmente morassem juntos, o problema se resolveria. Entao aguentaram mais um ano. Ela se formou. Ele mudou de emprego. Passaram a trabalhar no mesmo bairro, horários semelhantes. Nao tinha do que se enciumar. Dormiam na mesma cama todas as noites e todas as manhas de domingo. Mas. Só ficaram realmente tranquilos depois daquele dia. Quando ele acordou com uma coleira dessas de Pitbull no pescoco. A guia algemada à mao dela.

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